Esti poema d'esta tarde

                                               ESPERÁNDONOS, L’ARUME DE LA VIDA              

Yá pasaron setenta y dos díes dende que un manotazo duro,

un golpe helado vieno trancar a la xente na muerte y nes cases, ente la esperanza,

el mieu, la resistencia y el duelgu y l’espantu pol hachazo invisible y homicida.

Acorripiaos, tantos y tu, nel rueldu de la muerte y nes cases trancaes.

Y agora, setenta y dos díes dempués, esta mañana de finales de mayu

Vuelves a correr pelos llugares antiguos peronde solíes, al usado ejercicio,

Nesti conceyu del oriente d’esta patria que llenden la mar brava del norte

y los altos montes Ervasios del sur, la to patria.

                Sorpréndete’l silenciu del carreterín, casi caleya, pela que sueltes los tos antainadores

pasos del correr, abrácente’l sol, el calor, la lluz y el so silenciu,

Y, de repente, un arrecendor melgueru a los blancos sanxuanes y, un migayín dempués,

Mesturaes na sebe descuidada d’un bardial, sorpréndete l’olor silvestre y tienru d’unes rosines

Qu’ente rosao y blanco ufren nel so tienru capullu’l so arume.

“¡La vida!” “¡La vida!”, pienses, que ta ehí fuera esperándonos, que tuvo ehí fuera

Esperando por nós pa danos el so color, el so arume, la so tiez y la so lluz,

La vida, a la salida de la prieta murniura del encierru, del mieu y del dolor.

Y son nada más unos metros los que’l to cuerpu en gayola recuerre al ritmu aceleráu

que te da esi sentir, cuando sientes un golorizu, un arrecendor d’otra mena, el del cuchu

qu’abona, ehí al delláu, esi prau enorme qu’espera pola llabra y la simienta.

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Y, mientres siguen los metros del correr, tardes n’alvertir qu’esti ye’l verdaderu arrecendor

De la vida, la verdadera señal de la so esistencia. Porque ye él, masque goloruxu, el que

permite la vida de les plantes, del alimentu nuestru diariu, del comerciu de los seres humanos

Intercambiando bienes y trabayos, el que camuda’l sudu de les frentes y el cansanciu los

Brazos, tres les munches vueltes y revueltes del camín, nes melecines que la enfermedá curen,

n’asistencia a los amalaos o a los que menos tienen, el vistíu, sí, la xinta, sí, el saber d’otros

llonxanos mundos tamién, la música o los llibros, aquello too que nos fae homes y llibres, que

nos arranca d’esa vida solitaria, probe, desagradable, brutal y curtia que sería la nuestra

al abellugu solo de la flor del sanxuán, del verdor de los montes, l’arrecendor a fresco de les

roses.

¡La vida, sí! Mostrándome agora, na mio veloz corrida hacia la mar, la so verdá,

El confusu arrecendor de la so fuerza, la belleza duldosa qu’endolca

L'aniciadora virtú la nuestra vida.