Relleo coses de Pablo Antón Marín Estrada, ente otres, esti magníficu poemariu, Otra edá. Esbillo, pa ofrecé-yoslu, esti, Mio güelu, un de tantos de los que podía escoyer:
MIO GÜELU
Recuerdo la casa de mió güelu,
el portal escuru y fríu, la bombilla
agónica
que se prendía al abrir la puerta; vivía
nun baxu,
un pisu más grande que pequeñu
con patiu
al que debí asómame un par de veces nun
descuidu
(había un poco prau, coneyeres, trastos
vieyos, un tendal de ropa...).
Daquella yá taba mui enfermu,
tusía y carraspiaba, andaba perende, casi yá con un pie nel otru
mundu.
Mientres
mió madre-y preparaba la xinta él llevábame al so cuartu y entreteníame con
trucos de maxa; aquelles caxigalines que fueran parte del so equipu de
viaxante:
Había en Burgos un bodegueru al que
siempre-y vendía cinco kilos de corchos depués deface-y el trucu del vino que
s'esfuma na copa.
A otros clientes prestába-yos más el
númeru de los pañuelos
que salen del bolsu la chaqueta y salen
y salen hasta qu'a ún-y cuacha.
¿Ves?
Agora imaxino esos viaxes
—¿por
qué nunca me falo d'ellos?—
en
tren y coche de llinia d'un Uau a otru, les nueches de fonda durmiendo en
carnes fríes y sobaes, el vasu ente estraños nuna tabierna onde había que facer
amistaes bien lluego o quedar nun requexu bebiendo solu y mal miráu.
Del so pasáu malpenes conservaba —escondida nun llibru piadosu de mió
güela— una foto de mozu, vistíu con uniforme de la República y la zuna obsesiva
que tenía a les coses d'Iglesia y de cures:
esos asesinos de misal y sacristía...
Falaba poco y en voz baxa, como con mieu de que pudiere haber oreyes
insidioses tres la puerta y les paredes.
Morrió asina, tusiendo y callando. Ensin una quexa. Yo yera mui guaje daquella y agora yá nun
puedo falar con él.
Sí, la muerte llega pa toos a destiempu, traza estraños caminos la
vida nel so viaxe a niundes.
Queden
siempre por dicir coses qu'importen.
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